Il y a des centaines d'années de cela, à l'ère Seiin.

成因 seiin, litt. cause, origine, début, commencement

Au zénith d'une terre élevée par les hauts monts du tonnerre, une âme arpentait doucement ses dédales, son corps révéré par la délicatesse d'une brise que ni l'automne, ni l'hiver n'avaient parée de leur fraîcheur. Ses allées et venues étaient méthodiques, pesées, face à une plus jeune âme dont les genoux étaient assidûment repliés sous son séant, son visage disséminé dans l'ombre d'une immense tablette d'argile. Le piaillement des oiseaux leur parvenaient par vagues, certains nichés aux creux des tuiles du temple, où l'ombre se montrait plus clémente. Le bruissement des feuilles et des arbres trahissaient la présence de leurs comparses, révélés par le passage de l'alizée.

Un coup retentit, aussi fin et léger qu'un bottin de paille fouetté. La stature du grand moine s'était rapprochée de son protégé pour en frapper les doigts de cet instrument de flegme, non sans éveiller chez l'apprenti quelques airs d'outrage et d'offense.

« Prêtes-y attention
— ...M-Mais !
— Que viens-je de te dire ?
— Je vous ai écouté ! »

Le jeune moine massa les jointures de ses mains, ses os durcis par les coups répétés que son apprentissage – ou son esprit perdu dans les hauts nuages de ces terres – lui avaient valut. Le Jōza, dirigeant du sanctuaire, arqua l'un de ses sourcils comme pour l'enjoindre à poursuivre, à prouver ses avancées. L'air à la fois perplexe et réfléchi de l'adolescent coupèrent son maître dans ses remontrances, l'éventail qui l'avait frappé retrouvant sa place dans le creux de ses deux mains, en attendant que ses pensées traversent ses lèvres pour les lui délivrer.

« Mais si les Shinobis primordiaux sont forgés par Izanagi... Comment notre ordre parvient à les maintenir scellés ? »
Un sourire plissa le visage du vieil homme, affinant ses rides d'expression. « Avec la foi, mon enfant. Izanami veille sur chacun d'entre nous. Jamais n'aurait-elle laissé son troupeau face au loup sans un berger pour les guider. »

L'éventail quitta sa paume pour pointer, des bouts arrondis de son bois, les tracés marbrés dans la pierre d'une stèle dépeignant une bien étrange scène : celle d'une forme infante entre les mains de la Déesse, entourée d'autant de mots que leur ordre avait pu en tailler dans la pierre. Le regard de l'apprenti suivi le mouvement de l'objet pour s'échouer sur ces tracés, ses sourcils froncés avant de s'arquer en une surprise mêlée d'intérêt. Son attention retrouva bien vite le visage de son instructeur, interloqué.

« Qui est-ce ? »

Le Jōza ne répondit pas tout de suite. Son ombre quitta les allées ensoleillées du temple pour se rapprocher de cet immense récit d'argile, fracturé en plusieurs parties que leur savoir avait su rapprocher.

« Cette tablette relate la légende du premier homme. Celui que notre déesse façonna de ses propres mains comme le plus parfait des orfèvres, un modèle idéal pour l'humanité qui le précéderait. », les pas du moine résonnaient doucement sur le sol au gré de son approche aussi lente qu'elle était tranquille, ses mains dissimulées dans l'ombre des manches de son sari. « Elle lui fit le cadeau de l'immortalité dans son immense bienveillance, afin que sa création subsiste à jamais malgré les tentatives de son frère d'éliminer tout ce qui fut bon. Afin que toujours demeure un homme sur cette terre, pour que jamais ne cesse le rêve du Dragon divin. »

L'adolescent hocha la tête, imperceptiblement. Ses pieds se délièrent du sceau de son siège, sa paume ancrée sur le marbre froid avant de se redresser pour suivre – avec une hâte grossièrement  dissimulée – le chemin intimé par son maître et observer, à son tour, les détails de cette stèle. Le vieil homme pointa une autre de ses parties fragmentées, poursuivant ainsi son récit pour qui savait en lire les sigles.

« On raconte qu'au lendemain de la création de l'humanité, la déesse épousa la forme de ses enfants pour se cacher de son frère et arpenter le monde. Sa peau laiteuse et le couvert de ses brins immaculés furent la première chose que ce nouveau-né connu de sa longue existence. », l'éventail glissa sur une nouvelle série de lignes, désormais assuré de l'attention de son protégé. « Après trois jours, ses pas foulèrent des terres couvertes d'immenses monts et forêts ; et il ne lui suffit que d'un soupir pour que les hommes bâtissent des temples révérant son nom. Lorsque le premier d'entre eux fut érigé, Izanami confia l'enfant aux mains de ces hommes de foi. Nos ancêtres, qui se tinrent à notre place, entre ces mêmes murs qui te protègent de la chaleur du soleil. »

La mâchoire de l'apprenti se serra, comme s'il réalisait le poids que leur ordre portait, au-delà de l'allégresse avec laquelle il embrassait chaque journée.

« Ce fut l'unique fois qu'elle s'incarna sur cette terre. Elle ne put jamais le revoir, car sa présence indiquerait à Izanagi où il se trouvait – s'il avait appris son existence, il n'aurait eu de cesse de chercher un moyen de l'assassiner. Alors elle lui donna un corps que nulle épée ne pourrait trancher, aussi résistant que le plus pur des diamants. »

Un silence s'abattit entre les deux hommes, loin de se montrer pesant ; mais il retranscrivait, à lui seul, la portée que ces mots avaient trouvé chez le plus jeune, dont le visage n'épousait plus aucune trace d'oisiveté ni de mollesse.
Le regard pensif de l'apprenti finit par s'élever vers son maître, les couleurs mordorées de leurs saris reflétant les rayons timides du soleil à travers les pierres.

« Où est-il à présent ? »
Le Jōza hocha la tête, résigné, avant d'aviser la stèle sans gravité – comme si cette simple irréformabilité suffisait à l'apaise. « Je l'ignore. Nulle part et partout à la fois. »

Il vit, du coin de l’œil, les poings de l'adolescent se serrer, ses membres épris de tremblements si discrets qu'une âme indolente aurait pu ne pas le remarquer ; mais bien peu de choses pouvaient se targuer de trépasser l'attention du gardien de ces murs, dont les yeux soucieux s'étaient logées sur le visage de son protégé.

« Pourquoi pleures-tu ? »

L'intéressé éleva son poing jusqu'à ses cils, le dos de sa main essuyant les larmes qui avaient eu l'audace de se répandre sur ses joues encore marquées par les rondeurs de l'enfance. Son cœur se serra dans sa poitrine, élevé par un sentiment qu'il était incapable de nommer ou de décrire – un poids servile traversait son âme au simple regard de cette stèle, qui lui faisait soupeser tout le poids de sa tristesse.

« ...Je ne sais pas. C'est... », l'apprenti renifla du nez, tentant de chasser le chagrin de sa poitrine. « J'ai de la peine pour lui. La mort est ce qui donne sens à notre vie. Ne jamais la connaître... c'est comme errer sans but. »

Un sourire fin trouva, pour la seconde fois, les lèvres du Jōza ; plus tendre que le précédent, plus fier encore. Son attention trouva de nouveau les dédales fragmentés de la tablette, comme pour accompagner sa mélancolie.

« Ne le sois pas, mon enfant. », murmura-t-il d'un ton qui avait tout de la chaleur d'un père, sans pourtant en partager le sang. « Chacun d'entre nous porte un morceau de son âme en lui. Nombreux sont les moines qui n'ont pu retenir leurs larmes en lisant cette stèle. »

La main du Jōza se hissa sur l'épaule du plus jeune, ses muscles pressés sous ses doigts dans un signe de familiarité qui n'avait d'autre but que le réconforter – et partager le poids qui siégeait, si familier et mutuel, sur son cœur.

« Après tout, il porte la mémoire de l'humanité toute entière. Sa simple existence est gage de notre éternité. »


***

Automne 83 de l'ère Sanningumi, port de Minatomachi, Pays de l'Eau.

Le port de Minatomachi avait de nouveau été régi par le calme, quelques jours après la venue des hommes de l'Eau inquiétés par la disparition de la Brume sur leurs littoraux. Et si le brouillard s'était mit à danser d'aigreur et de rage, haut dans le ciel, à des lieues de ce village, les habitants ne s'étaient pas enfuis à sa vue – ils le savaient trop rapide, trop meurtrier pour concéder aux âmes l'abandon de leur salut. Puis la bruine avait quitté, une seconde fois, Minatomachi ; s'était concentrée au sommet de cette tour dont ils ne pouvaient pas même discerner les contours. Les villageois s'étaient cloîtrés à l'intérieur de leurs maisonnées, leurs volets de sylves finement refermés, craignant son retour autant que son absence.

Seule une âme, accompagné de quelques autres dont il ne partageait pas ce soir la compagnie, avait bravé le courroux de la nuit – espérant ferrer des poissons aussi hardis qu'il l'avait été. Et à en juger les remous d'un sac de tissu à ses côtés, son idée fit sa richesse.

Pourtant, après un temps – lorsque le brouillard s'apaisa, rassasiné de son repas carmin – la canne à pêche s'échappa de ses mains, glissant de leur étau comme s'il avait oublié de le refermer ou qu'un fantôme l'en avait poussé. Le menu fretin s'échappa avec l'instrument de torture, enivré à l'idée d'avoir échappé au destin que sa naïveté lui avait réservé.
La silhouette du pêcheur ne chercha pas à le rattraper, son regard perdu dans l'immensité du port. Une brise s'échoua sur ces rivages, balayant avec elle les brins noués que la sueur avait collé à son front. Mais il ne bougea toujours pas.

Sa vie avait pris fin comme un soupir emporté par le vent.

Son corps demeurait là. Raide, droit, aussi inanimé que l'ombre d'une poupée.
Jusqu'à ce que la nuit ne porte en lui le souffle d'une nouvelle vie.

L'apprenti hocha doucement la tête aux dires de son maître, ses joues désormais sèches. Sa voix était rauque – comme celle d'un adolescent essayant de se faire bien plus grand.

« Quel est son nom ? »

Le Jōza laissa son attention voguer vers l'entrée du temple, où se dessinait, depuis ce si haut mont, les courbes de ce qui deviendrait le Pays des Nuages des siècles plus tard. Son air était pensif, comme happé par l'immensité d'un horizon forgé d'une si flagrante beauté.
Une seconde s'écoula avant qu'il ne puisse lui répondre, son esprit revenant de nouer à la réalité.

« Son nom était... »

La marque fut la première à apparaître, le front du pêcheur sculpté à son image – imprégné de la forme d'un Nabla incandescent.
Ses cheveux blanchirent des couleurs de l'ivoire, délestés de toutes les impuretés dont ce monde les avaient souillées – d'abord la racine, puis possédés jusqu'à leurs extrémités. Ces brins immaculés s'écoulèrent en cascade dans son dos, au point de sillonner le vallon de ses reins ; les couvrir de la douceur avec laquelle une déesse les avaient finement tissés.
Son visage épousa celui de l'homme qui les avaient tous précédés, d'une âme éveillée par le fragment qu'un dragon divin avait laissé germer il y a un millier d'année.

Et ses souvenirs supplantèrent ceux du pêcheur, dont l'existence demeurerait à tout jamais oubliée – absorbée dans l'immensité d'un destin qu'aucun d'entre eux n'avaient souhaité, et auquel aucun d'entre eux ne pouvaient échapper.

« ...Je ne m'en souviens plus. », le Jōza se tourna vers son protégé, ses traits tirés par l'oubli.
« Je suis navré, mon enfant. On dirait bien que ma mémoire me trahit. »

Ses yeux s'ouvrirent sur le port de Minatomachi que la nuit avait parée de la plus sereine de toutes les douceurs.
La couleur d'encre de ses iris se métamorphosa, diluée par son âme morcelée pour mieux revêtir les nuances de celle que ce corps venait d’accueillir : un bleu si pur qu'il en ferait rougir celui du ciel, épousant tous les atours cristallins d'un chakra aussi limpide que primordial – son essence même, dessinée et infusées dans ces orbes d'éther par le pinceau d'une muse immortelle.

Ses pupilles s'animèrent de vie pour la première fois, élevées vers l'arche du firmament, un mélange d'expression ravissant ses sens ; et malgré la pureté d'un tel regard, ses yeux parurent maudire le ciel de simplement exister, de se soumettre une fois de plus à sa vue sans avoir disparu avec toute l'ardeur d'une âme espérant ne jamais le revoir. L'onde de l'eau courait dans chaque recoin de son corps, aussi apaisée que le lit d'une rivière succédant à la tempête – et la brise revint se loger le long de son visage pour l'attendrir, dissiper cette colère si vieille qu'elle n'avait lieu de se former.

Naga, l'étranger
Son attention quitta le ciel pour contempler le lit de la mer, dispersée à ses pieds comme une étendue amère. Sa mâchoire était serrée, aussi scellée et condamnée que le fer d'une épée. Son corps ne portait aucune trace de l'avarice du démon qui l'avait emporté, aucune cicatrice, aucun mal qui saurait perler ; car la déesse l'en avait purgé.

Puis le regard de l'étranger trouva son reflet, à travers les remous que le fretin faisaient danser à la surface de l'eau – celui qu'il avait longtemps contemplé, délesté de toute trace de l'âme qu'il venait de remplacer.
Il ne restait d'elle aucun vestige, aucun souvenir ; ils s'étaient amoncelés dans son entièreté, condamnés à s'absoudre et dépérir sans jamais revenir.
Un tremblement ravit son corps à cette nouvelle pensée – à la finalité des vies qu'il emportait chaque fois que la sienne s'efforçait de recommencer. À celles que ses efforts pour l'empêcher avaient fauchées, au creux d'une Brume si mortelle qu'il aurait voulu qu'elle l'emporte avec elle.
Ses genoux ployèrent face à la mer, ses mains nichées dans ses brins d'ivoire pour effacer tout soupir de ces fantômes sans nom ni passé ; et ses paupières finirent par se fermer sur ce morne monde, son échine arc-boutée au-dessus des quais en implorant silencieusement une divinité qui se refusait de l'entendre depuis tant d'années. Une litanie aussi désespérée qu'elle était devenue aliénée, au gré de tant de renaissances indésirées.

Ses doigts se crispèrent autour de son visage, hanté par cette idée inlassable qui revenait toujours le hanter ; que les siècles et les pouvoirs avaient beau se succéder, aucun ne pourrait mettre fin à cette existence qu'il avait tant de fois répudiée. Que même l'essence de neuf démons rassemblés ne suffirait pas à le tuer.
Le corps de l'étranger trembla de colère, de frustration, de hargne, de dépit, de chagrin, de dégoût, de désolation, de douleur et de tourment : de toutes ces choses qui hurlaient un si simple souhait du plus profond de son âme, envers une déesse dont la bienveillance l'avait rendu bien plus cruelle que ne l'avait jamais été son frère ; je t'en supplie, laisse-moi mourir.


Jusqu'à ce que son crâne se fracasse entre ses propres mains baignées de fureur, sous les lueurs blafardes d'une lune ovale.


Le corps tomba, dépourvu de vie, englouti par le fond de la mer.
Et il ne resta sur les berges de Minatomachi plus aucune âme ayant osé fendre la nuit.

***
Ses yeux s'ouvrirent à nouveau sur le toit charpenté d'une bâtisse, à peine quelques instants plus tard – à des lieues de Minatomachi. Son regard resta ancré sur les sylves de bois sans réellement les contempler, un air absent logé sur son visage.
L'une de ses pupilles roula sur son flanc pour observer l'intérieur de la maisonnée ; modeste, pauvre, presque, vivant de ce que la forêt alentours – dont l'ombre dansante se dessinait à travers les fenêtres – pouvait leur conférer. Des vêtements de femme gisaient au sol, à peine dissimulés par l'épaisseur relative de l’édredon sous lequel il s'était incarné.
Naga ne bougea pas. Mais lorsque le cri d'un nouveau-né résonna dans cette pièce si exiguë, le dégoût ravit sa langue. La femme avait été emportée comme ce pêcheur, dont l’existence leur fut restituée. Et l'enfant continua de hurler.

Il ne bougea pas, non plus, lorsque les cris des habitants de ce hameau se mêlèrent à celui de l'enfant – une attaque, certainement. Son corps n'était porté par aucun désir de se défendre, dusse un meurtrier s'infiltrer ; et après un temps, après l'écho d'os fracturés autant que le bois de leurs maisonnées, le silence gagna de nouveau ce maigre bourg.

L'étranger finit par se lever, lorsque l'aube s'éleva derrière le linceul que la nuit avait si savamment tissée. Ses pas firent craquer le bois sous ses pieds, guidant sa silhouette hors de la bâtisse anonyme tandis que l'aurore déversait les premières lueurs du jour ; et là, sous son couvert, son regard d'éther se posa sur les traits craquelés d'un visage de porcelaine, dont la bouche s'efforçait de dévorer le cou d'un homme dont la vie l'avait déjà abandonné.
Naga l'observa silencieusement, ne laissa aucun mot dépasser la frontière de ses lèvres. Le dégoût les parait encore de toute sa férocité – quand bien même les yeux fatigués de la Mariée trouvèrent les siens, attirés par l'essence d'un homme qui lui avait interdit à jamais de le toucher.

Il se contenta d'un mot, d'un nom, ses épaules allourdies d'un poids qu'il était condamné à porter.

« Shuushin ? »

La voix qui lui répondit était rauque, imprégnée du sang d'un autre. Elle n'était pas pour autant mensongère, encore moins fallacieuse.

« Prisonnier. »

Naga ne bougea pas, n'aquiesça encore moins. Son attitude n'avait pas changée. Elle était celle d'un courant limpide, d'une rivière que personne n'avait osé déloger de son lit – aussi neutre et distante qu'une immensité dans laquelle il avait été forcé de s'enfermer.
Après un temps, sa voix retentit à nouveau dans le clair-obscur qui entourait la bourgade, posée, mesurée.

« Tu devrais t'en aller. », il lui lança un dernier regard avant de tourner les talons, avec une lenteur telle qu'il paraissait avoir déjà arpenté ces terres des miliers de fois. « Ne touche pas le nouveau-né. »

La brise revint le hanter ; mais semble-t-il qu'elle fut plus clémente, cette fois-ci, en traçant doucement les courbes du chemin qui le mènerait le plus rapidement au sein du Continent.

事象2 ● 終了した

ÉVÈNEMENT 2

TERMINÉ