C'était là, à un âge où l'être humain s'épinait d'ordinaire de défauts comme de qualités, qu'Uzumaki Ran avait tout oublié sans se rappeler.

Oublié ce qu'elle voulait.

Oublié qui elle était.

Et qu'elle venait de s'abandonner, en devenant aussi lisse qu'une feuille de papier et aussi calme qu'une mer qui, après une tempête, s'était apaisée.

Les traits qui avaient autrefois dessiné le visage de ses pairs et de ceux qui lui avaient peut-être été chers, ils étaient en train de s'assoupir. Même ceux de ses propres mère et père. Leurs voix, leurs odeurs, leurs grains, leurs attributs, leurs contours, leurs habitudes, leurs caractères, leurs attitudes, leurs volontés, leurs empreintes, leurs souvenirs et tout ce qu'ils auraient pu avec elle construire, tout était en train de lentement cramoisir. Les formes et les couleurs du Pays des Tourbillons, ce qui avait si longtemps incarné son seul point de repère dans un monde gouverné par les montagnes et cerné par les mers, tout ceci était simplement en train de s'évanouir. Et irrémédiablement, au sein d'elle, de pourrir. Les petits évènements qui avaient déjà pu l'aider à se découvrir et à grandir, tous ses goûts, ses plaisirs, ses passions, ses excès, ses exécrations, ses dégoûts, ses envies, ses obnubilations, ses tracas, ses inquiétudes et même ses peurs, hélas tout était en train de se faire anéantir. Et lentement, dans sa mémoire, de mourir. Tout ce qui avait fait d'elle un être lumineux et attachant, ses croyances d'enfant, ses plus belles et jeunes ambitions d'antan, son admiration pour ses parents et peut-être son inégalable adoration pour ce qui avait certainement été son clan, tout était voué à s'assombrir. Et fatalement, même pour l'avenir, à croupir.

C'était là, à un âge où les enfants devaient jouer derrière les barreaux de l'ignorance, qu'Uzumaki Ran avait tout perdu sans le vouloir.

Perdu la mémoire.

Perdu toute sa candeur, son sens de l'amusement et tout ce qu'une jeunesse pouvait avoir de jubilatoire.

Car même revenue à elle, il était difficile de croire qu'elle avait l'âge de sa petite taille. Et qu'elle n'avait affronté que six printemps seulement. Dans cette demeure honnête et humble, son corps récupérait après avoir subi les épreuves dont il portait encore les terribles stigmates. Mais son esprit, lui, était parti. Comme toute trace de joie d'être toujours en vie. Comme tout espoir de guérison après avoir été si meurtrie. À tel point que, pendant l'absence de son propriétaire, la petite fille ne s'était pas permise de bouger d'un poil et avait fini par détremper le manteau qui l'enveloppait et le parquet qui la portait. Les pensées délabrées, les émotions anesthésiées, seul son regard s'était autorisé à courir sur le bois brut qui élevait et protégeait cette bâtisse terriblement modeste. Seuls ses yeux, si empourprés de fatigue qu'ils ne lui offraient rien d'autre qu'une vision floue, savaient s'imprégner de cette sylve qui avait gonflé par endroits à force de combattre l'eau. Alors que sa respiration, elle, sifflait encore suffisamment pour faire frissonner même un mort. Fruit de son voyage en mer et de la violence des vagues ou bien preuve de son début d'accoutumance à l'air humide et pesant du Pays de l'Eau, ses poumons qui n'arrivaient plus à la faire se sentir plus libre que lourde s'étaient noyés. Si bien que, même si rien ne la retenait prisonnière en ces lieux, elle se sentait lestée. Une pierre à la place du cœur, du sable dans les bronches, la jeune fille n'était plus que l'ombre de l'enfant qu'elle avait pu être auparavant. Une âme à l'aube de son errance, qui ne s'entendait même plus penser. Qui ne se souvenait même plus de sa voix, ni de sa tonalité.

Alors comment devait-elle réagir, face à la rencontre avec un autre congénère ?

Et comment devait-elle répondre à l'hospitalité que lui présentait ce pair ?

Le sillon de ces réflexes que l'éducation avait autrefois creusé en elle appartenait désormais au passé. Si bien que la fillette fut incapable de prendre ne serait-ce qu'une initiative et laissa l'habitant revenir de l'extérieur et prendre les devants. Des vêtements tenus éloignés de l'écume et du sel, il avait eu l'idée d'en ramener pour elle. Et un bol de bouillon chaud et bien plus réconfortant que n'avaient pu l'être à son égard les vagues de la mer, il y en avait un déposé juste à côté d'elle. Soudain, des mots heurtèrent ses oreilles, pendant que sa vue s'améliorait et discernait de mieux en mieux les formes, les couleurs, les lumières et les ombres. Mais ce qui la fit naturellement se lever, ce fut cette sensation de chaleur. Celle qui émanait du brasero central et qui, désormais, diffusait son âme fiévreuse dans toute la pièce. Celle qui la traversait, elle et le poids du tissu moite et baptisé par les flots qui lui pesait sur les épaules. Celle qui, malgré elle et le noir qui imbibait les tréfonds de sa mémoire, semblait la ramener à quelque chose dont elle ne savait plus rien. Ou plutôt à quelqu'un.

La petite miraculée abandonna son lit improvisé pour s'asseoir.

Et pour s'attarder sur tous ces petits détails, qu'elle pouvait enfin raisonnablement voir.

Le plancher, beau mais brut, qui lui donnait près de ses pieds nus l'impression de se risquer à la compagnie d'une écharde. Le mobilier, simple mais percutant, qui ne lui parlait pas ou peu, peut-être parce qu'il se voulait rudimentaire. L'espace, restreint mais efficace, qui semblait étouffant pour un noble mais suffisant pour deux pauvres. Cette cour, fraîche mais intrigante, qui tendait à lui aérer l'esprit alors que les ténèbres l'avaient déjà trop envahi. Et ce garçon, au teint bruni mais aux jolis cheveux d'ivoire, qui la questionnait pour savoir d'où elle venait. Pour connaître qui elle était. Alors qu'elle l'ignorait. Étrangère à cet homme comme à elle-même, la rescapée aurait voulu fermer les paupières pour ne plus jamais avoir à les écarter. S'il avait un toit, un repas et une identité à lui offrir, elle n'avait rien à lui rendre. Pas même un nom qui, s'il avait pu danser sur ses lèvres pendant plusieurs années, n'arrivait désormais plus à en sortir. Comme l'aurait fait un lointain souvenir qui s'était laissé mourir.

Les yeux de l'enfant, s'ils avaient la couleur du ciel, n'arrivaient pourtant pas à quitter la terre.

Comme s'ils étaient prêts à creuser pour trouver des réponses à tous ces mystères.

« ...A...sa...-ku... »

Hésitante mais douce, une voix peinait à être perceptible. C'était la sienne.

Peut-être la seule chose qui lui restait.

Un maigre instant, la jeune enfant se mit à froncer les sourcils. Comme si quelque chose d'épineux et de douloureux lui tiraillait la chair et l'esprit. Comme si tout sentiment, même le plus malheureux, était condamné à ne plus s'épanouir en elle. Voilà qu'elle se rendait compte, malgré elle, que son cœur n'était plus une terre suffisamment fertile pour faire mûrir ou au moins fleurir même la plus petite des émotions. Même la plus légère des attentions. Si bien que, même si son attitude se voulait polie, ses pensées n'arrivaient même plus à s'accrocher à des mots pour que ses paroles le soient aussi. Ou ne serait-ce que pour regarder ce natif du Pays de l'Eau droit dans les yeux et pour lui dire merci.

« ...Je... »

Sa salive fut aussitôt ravalée, lorsqu'elle comprit qu'elle n'avait aucun nom à donner. Mais ses pupilles azurées, elles, furent absorbées par le feu qui crépitait et la chaleur qu'il s'amusait à déverser. En elle, un autre brasier venait de s'allumer. Celui de sa curiosité qui, sans aucune raison apparente, la poussait à voir ce feu d'une autre manière que ce qu'il était. Ces flammes, parfois rouges, parfois ocres, elles dansaient et lui paraissaient terriblement familières. Dans un endroit qui ne lui disait rien, près de quelqu'un qui semblait ne lui vouloir que du bien, cette lumière lui disait pourtant tout malgré son caractère éphémère. Et lui rappelait quelque chose qui lui avait été cher, avant qu'elle ne soit rejetée par la mer. Si cher que, sans détour ni hésitation, la petite fille leva une main vers le foyer avec la ferme intention de l'attraper. Même si cela devait la brûler.

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