Quelque part à Kumo. Été 82.

La duplicité, cette dualité insidieuse qui se glissait dans les interstices de l'âme humaine, fascinante et troublante à la fois. Elle était le reflet troublant de la complexité de notre nature, où les contrastes et les contradictions se fondaient dans une danse perpétuelle. L’artifice résidait dans l'ambiguïté de nos intentions, la dissimulation de nos pensées les plus profondes, et la discordance entre nos paroles et nos actions. En surface, elle pouvait revêtir un masque de séduction, de charme ou de politesse, nous entraînant dans un jeu de dupes où la vérité se dissimulait derrière un voile de faux-semblants. Elle se nourrissait de la peur de l'exposition, de la vulnérabilité, de la réprobation. Mais au fond, elle révélait souvent un conflit intérieur, une lutte entre le désir de paraître et le besoin d'être authentique. Perçue comme une stratégie de survie dans un monde où la transparence totale pouvait être perçue comme une faiblesse, elle nous poussait à dissimuler nos faiblesses, nos erreurs, nos doutes, par crainte du jugement ou de la sanction. Mais à quel prix ? En cachant nos véritables sentiments, nous risquions de nous perdre nous-mêmes, de nous aliéner des autres, de vivre dans une constante tension entre ce que nous montrons et ce que nous étions réellement.

Cependant, toute feintise n’était pas nécessairement malveillante. Elle pouvait être une stratégie de survie dans un monde où la vérité pouvait être dangereuse. Dans certaines situations, elle pouvait même être une forme de protection, permettant de préserver notre intégrité physique, émotionnelle ou sociale. Mais à quel moment ce jeu de théâtre devenait-it une trahison de soi-même ? Comment concilier la nécessité de préserver notre intégrité avec le désir d'être authentique? La duplicité soulevait des questions fondamentales sur la nature de l'identité, de l'intégrité et de l'éthique. Elle nous confrontait à nos propres limites, à nos propres contradictions, nous invitant à explorer les ombres et les lumières de notre propre être. Elle nous rappelait que la vérité n'était pas toujours simple, que la vie était faite de nuances et de paradoxes, et que la quête de l'authenticité était un chemin semé d'embûches et de défis. En fin de compte, cette dichotomie de l’âme nous invitait à réfléchir sur la nature complexe de l'humain, sur la fragilité de nos certitudes et sur la nécessité d'embrasser la diversité et la contradiction en nous-mêmes et dans les autres. Elle nous rappelait que la vérité était souvent plus complexe qu'il n'y paraissait, et que la recherche de l'authenticité était un voyage sans fin, où chaque pas nous rapprochait un peu plus de la lumière de la vérité.

A la frontière du faux et du vrai, le masque qu’il revêtait ce jour-là n’était ni plus ni moins celui de l’artiste exalté, incarnant le pouvoir de la musique dans sa quintessence la plus vivide, explorant les tréfonds du langage pour transmettre les inclinations de son âme en effervescence. Les pincements de sa lyre résonnaient comme autant d’échos ricochant entre les murs et palissades de l’artère citadine, sans prêter attention à ce qui se déroulait au pied de sa fenêtre en hauteur, perché sur sa tour d’ivoire il avait décidé de jouer sa mélopée en fermant les yeux, invitant à qui souhaitait l’écouter à s’abreuver de sa passion créatrice. S’il parvenait à bercer les hommes grâce aux modulations eurythmiques de sa composition, d’aucuns n’étaient nullement transportés hors d’eux-même par la grâce transcendante de sa musique mystique, ne la voyant guère que comme un vulgaire orphéon s’improvisant artiste de haute volée. La glose des commères, la louange des courtisans, il n'y accordait point d'importance car après tout, toute œuvre n’était de l’art qu’à ceux qui savaient l’apprécier.

De ses lèvres fluettes émanaient les délicieuses cantates du ménestrel casanier, laissant ses paroles irriguer la cochlée de l’audience ruisselante dans les ruelles serpentant dans la mangrove citadine, il imprégnait les murs de pompeuses fresques imperméables à la fugacité du temps. L’écrin de son inspiration regorgeait de cantilènes dont la suavité séduisait la faune et la flore comme elle cultivait la fatuité des puissants, l’apothéose de son verbe allait jusqu’à empiéter sur le domaine des chérubins, enfreignant les lois du paradigme séparant la terre et le ciel de son mandat divin. Douces aubades, fragiles ostentations, tels étaient le véhicule de sa rhétorique solaire, irradiant la scène prométhéenne des espérances revigorant le cœur du public désenchanté par la cabale impérieuse de la suzeraineté. Baroudeur au milieu d’un océan odysséen, l’artiste naviguait dans les auspices d’une culture peuplée de mondanités et l’outrecuidance des désireux de puiser dans la vanité de leurs ressources matérielles pour imposer leur volonté hégémonique. L’homme de verbe qu’il était se positionnait comme le héraut de la peuplade, l’annonciateur exalté, le chanteur au milieu de la bourgade qui berçait le monde de ses arias picturesques inspirés de sa contemplation heuristique. De sa hauteur il miroitait les silhouettes glissant dans la pénombre des bâtisses, file incessante d’âmes erratiques pérégrinant dans la vacuité du présent. La paupière levée, il les observait avec une bienveillance miséricordieuse.

Tandis qu’il se délestait de moults sonates mélodieuses sous le manteau de l’empyrée, il remarqua une âme galvanisée par les élans lyriques de son instrument à trois cordes, s’approchant de lui pour lui faire de manière impromptue mais sincère, un discours dithyrambique sur sa manière de chanter.  Qui était l’Adonis daignant pénétrer l’antre de sa plénitude ? Le regard ambré arqué sur sa stature aérienne, le poète opina de la tête à l’adresse de celui qui lui exprimait son émerveillement. Et en retour, c’est un sourire teinté de gratitude qu’il lui accorda, reconnaissant en son interlocuteur, un émissaire des beaux-arts, plutôt qu’un simple godelureau.  

— Cela m’enchante de recevoir un éloge de la part d’un si charmant spécimen. Des pieds à la tête, il ponctua sa remarque en appuyant son regard d’épervier. Votre œil ne vous trompe pas, je suis bel et bien le pérégrin que vous vous me soupçonnez d’être.

Le sourcil angulaire lui conférant une once de malice, il appréciait l’air qui enveloppait ses narines, les effluves efflorescentes de la brise estivale faisaient onduler les mèches de sa chevelure rougeoyante.

— J’espère ne pas vous avoir dérangé au milieu de vos occupations, je ne sais contrôler la verve quand celle-ci me possède entièrement. Mon nom est Minamoto Yoichi, artiste-voyageur originaire de Tetsu et mercenaire sans frontières, puis-je connaître le nom de la personne avec qui j’ai l’honneur d’entretenir cette conversation ?

Ses doigts filiformes coulissèrent à travers les cordes de sa lyre enchanteresse, alors qu’il fermait les yeux pour se laisser murmurer les vers de la muse.

— Un autre poème, inspiré d’un auteur que vous reconnaîtrez peut-être, puissiez-vous vous laisser transporter par sa superbe. Il évoque la neige qui réveille mes souvenirs d’enfance, et le mal du pays.  


La neige tombe, indiscontinûment,
Comme une lente et longue et pauvre laine,
Parmi la morne et longue et pauvre plaine,
Froide d’amour, chaude de haine.
La neige tombe, infiniment,
Comme un moment –
Monotone – dans un moment ;
La neige choit, la neige tombe,
Monotone, sur les maisons
Et les granges et leurs cloisons ;
La neige tombe et tombe
Myriadaire, au cimetière, au creux des tombes.
…
Ainsi s’en va la neige au loin,
En chaque sente, en chaque coin,
Toujours la neige et son suaire,
La neige pâle et inféconde,
En folles loques vagabondes,
Par à travers l’hiver illimité monde.

Emile Verhaeren, La neige

Revigoré par la prose de l’artiste exalté, le jeune voyageur se disait captivé par le poème qu’il venait de lui déclamer et en lui disant combien il était touché par celui-ci. Quant bien même il n’était pas l’auteur mais un simple colporteur des magnifiques legs des poètes qui l’ont précédé, il récitait avec humilité et grandiloquence, médusant son audience et les transportant vers les espaces infinis de la sérénité. Homme de lettres et passionné par l’anthologie des grands héros de notre ère, il constatait que celui qu’il avait face à lui n’était pas étranger à la beauté des arts et à la portée de leur signification. Pour peu qu’il avait traversé nombre de pays, la profondeur de la description pittoresque avait peut-être avivé quelque chose dans la poitrine qui, l’espace de quelques instants, sembla trahir dans le reflet de ses pupilles mordorées la langueur du passé. Si Yoichi avait le talent de faire vibrer son public au gré de ses performances, il savait de mieux en mieux lire leurs réactions. L’excitation, la tristesse, la colère, la rêverie: toutes les déclinaisons possibles et imaginables de l’humain, pianotant sur chaque touche et tirant sur chaque ficelle pour les amener vers la note qu’il désirait. Mais cette vague observation qu’il fit n’était peut-être qu’une impression, une coïncidence qui nécessitait davantage qu’un simple battement de cil ou une pupille iridescente pour le conforter dans ses suppositions.

Son interlocuteur évoqua la majestuosité des montagnes dans lesquelles s’était niché le village caché, un berceau d’histoire et de culture dont il n’avait pas manqué de s’imprégner au cours de son séjour. La raison pour laquelle il avait choisi ce lieu comme première étape était qu’il soupçonnait qu’il trouverait moults réponses aux questions qui taraudaient son esprit. Le besoin d’expliquer le mystère autour de son art hérité de sa mère, se créer des opportunités dans ce domaine peuplé d’informations et d’individus dont l’influence s’étendait jusqu’aux confins du Yuusei. Mais prendre part à ce jeu de politicien, c’était aussi risquer de se brûler les ailes, dans un contexte de tension interne où deux factions se livraient une guerre perpétuelle, il refusait toujours de tirer son épingle du jeu. Pourtant il décida au sortir de sa dernière mission de pactiser avec le réseau d’espionnage travaillant sous la coupe du Daimyô, n’était-ce pas un signe qu’il s’était engagé d’une certaine manière dans ce conflit malgré lui? Sa liberté était-elle encore immaculée, vierge de toute corruption des influences extérieures? Il réalisait qu’en fin de compte, il n’était qu’une pièce sur l’immense échiquier, un simple mercenaire que l’on pouvait expurger de la communauté quand la situation l’imposait.

— La chose la plus étrange? Voyons voir… Il se frotta le menton avant de se lancer dans le récit. Le lycoris des neiges, aussi appelé lycoris blanc. Il s’agit de la seule fleur qui puisse survivre au froid glacial de Tetsu. On raconte que certaines sont tellement fortes qu’elles ont fini par émerger du sol pour transhumer vers des terres plus propices. Est-ce le destin qui a déposé ce yôkai sur mon chemin, le premier jour de mon départ du pays, je l’ignore. J’ai eu la chance de rencontrer une de ces créatures, une fleur maniant un shamisen, qui l’eût cru? Ces fleurs ont le pouvoir de drainer l’énergie vitale des hommes, ce qui explique aussi comment elles ont survécu si longtemps dans des conditions si précaires. Aussi dûs-je la féliciter pour sa performance musicale afin de poursuivre mon chemin. Mais je n’en fis rien, car je décidais au lieu de cela de l’accompagner dans son concerto solitaire à l’aide de mon propre instrument. Ce faisant, je dialoguais avec elle, sa musique était l’expression de sa viduité existentielle et la vacuité du monde, menant à un profond sentiment de déréliction. A la fin de notre duo musical, elle repartait à l’horizon dans le silence éternel, comme si j’avais exorcisé la souffrance qui sommeillait en elle.

Il ajusta les pans de son vêtement, avant de ranger son instrument à l’intérieur de la pièce. Lui était toujours au bord de la fenêtre alors que l’étranger lui adressait encore la parole en contrebas, comme s’il se lançait dans une sérénade digne des plus belles scènes romantiques.  

— Fascinant, n’est-ce pas? D’imaginer que des créatures que l’on penserait hostiles et dénuées d’intellect puissent afficher une telle sensibilité? Peut-être devrions-nous revoir notre définition des yôkai. Il se racla la gorge. Mais je m’égare. Tachibana, c’est bien ça? Attendez, ne bougez pas. Il disparut de la fenêtre pour se retirer à l’intérieur. Quelques secondes plus tard, il réapparut devant la porte qu’il referma derrière lui. Il serait préférable de ne pas élever la voix, nous ne voudrions pas que les échos de notre conversation se propagent aux oreilles de nos voisins. Après tout, ce village est connu pour être un nid d’espions, n'est-ce pas?