Washirō sursauta brusquement, trempe de sueur, et son premier reflexe fut d'empoigner son wakizashi, le souffle haletant.

Une nouvelle journée commençait pour Washirō.

Machinalement, la Faucheuse de la Brume s'affairait à respecter scrupuleusement son agenda. Au petit matin, il s'exerça dans la cour de la demeure Asakura à frapper au sabre. Chaque coup était compté avec minutie et porté avec précision, car chacun se devait de donner la mort avec une extrême attention. Le moindre pétale de cerisier en excès contrarierait toute la doctrine clanique. Le bourreau purgea ses pensées à chaque frappe, comme pour oublier le réveil qu'il venait de subir. Malgré la répétitivité de ses coups, chaque seconde paraissait unique : tantôt un visage décharné surgissait des pensées du sabreur, là un hurlement d'agonie entre deux coups, parfois durant des dizaines de seconde, le râle d'une escouade invisible qui infestait les méninges du spadassin. Pourtant, lorsque sa mère daigna observer Washirō à l'œuvre, elle ne vit que l'expression calme d'un escrimeur appliqué à l'entrainement, dédié à affiner chaque jour de sa vie cet unique geste qui exprimait sa profession première.

Après un maigre repas, le bourreau put enfin officier dans l'après-midi. Malgré la fraîcheur de l'hiver, les terrains d'exécution de la brume allaient être le théâtre de l'hanami. Cette fois-ci, nul besoin de recourir à la malédiction de Misasagi ; la peine serait des plus banales. Pas de tranchant d'un nouveau sabre à éprouver. Juste la pure expression de la volonté du Daimyō : faire régner l'ordre et la prospérité dans l'Archipel. Le Shinigami se présenta sur place, et avec une grande froideur, accomplit la volonté du seigneur de l'archipel. Ce jour-là, une trivialité sans nom semblait abonder de cette scène, malgré sa sévérité. Pourtant, un œil attentif, sans doute celui d'un shinobi aguerri, aurait pu discerner le temps anormalement long de quelques poignées de secondes qui séparait la vie du trépas, cet œil fuyant qui semblait lorgner vers le palais du Daimyō. Un rappel permanent de son rôle, de son objectif aussi : Washirō n'était qu'un marchepied pour sa famille, et plus particulièrement son père, vers le domaine de l'homme le plus puissant du territoire. Alors, pour accomplir le vœu du frère du chef de clan, il fallait redoubler d'efforts à chacun de ses rôles : être intransigeant en tant que bourreau, aussi vénéré que craint en tant que Sabreur, et par extension grimper les échelons de la hiérarchie shinobi. Il n'avait qu'à se baisser pour avoir une idée du sort qui l'attendait s'il échouait dans sa quête. Pour cette fois, cependant, ce fut bien son assistant qui s'occupa de prélever la tête du condamné, et de débarrasser son corps frêle du terrain.

La journée se déroulait parfaitement, selon le plan qui se dessinait depuis des mois déjà. L'épéiste avait mérité une pause avant de rentrer chez lui. En cet instant, il se déroba de son rôle de bourreau, loin des terrains d'exécution. Plus loin encore de ses prérogatives de Sabreur, en ignorant fouler les planches du dojo du conseil des Sept. Pourtant, profitant de la furtivité et de l'agilité du shinobi qu'il avait appris à devenir, il se faufila parmi les effluves de brume vers le rivage. Là-bas, il avait promis de la retrouver. Cela faisait plusieurs jours déjà que son appel s'était tari parmi d'autres murmures. Des semaines, sans doute, qu'il n'avait pas pris la peine de trouver le temps de la retrouver. Alors Washirō avait convenu d'un moment dans la journée où il serait libre de ses multiples obligations. D'un lieu, à l'abri des regards indiscrets. Un relief au bord de l'eau, creusé par le vent et la mer, à proximité d'une cavité océanique. L'endroit idéal pour admirer son reflet et se reposer au gré du roulis des vagues.

Mais ce jour-là, la clarté de l'eau ne fut guère au rendez-vous. La mer n'était pas d'huile, mais de cinabre. Une vision spectaculaire, qui coupa le souffle du bretteur. Nul cadavre ne flottait à l'horizon, et pourtant l'océan saignait. En sa qualité de shinobi, Washirō fut au premier abord circonspect de cette vue cauchemardesque. Ses sens se mirent en alerte et il abandonna la raison pour laquelle il était venu. Mais bien assez tôt, l'expérience du bourreau rattrapa la réalité. Il reconnaissait cette couleur, cette texture, cette viscosité… Aucun doute : ce fluide était le même qui teintait les terrains où officiait le Monsieur de Kiri. Le départ en trombe de trois membres du clan Yuki acheva de convaincre le Sabreur d'intervenir. La main apposé sur le pommeau de Misasagi, le Genin se précipita à sens inverse de la direction vers laquelle fuyaient les ninjas. Là, l'absurde atteignit son acmé. Washirō rencontra une connaissance du Conseil, laquelle était en piètre posture. Son sabre semblait animé d'une intention néfaste, alors qu'il s'enfonçait dans son flanc avec sauvagerie. Un squale de fer qui rongeait sa chair. Malgré la relation difficile avec son propre sabre, et l'explication peu convaincante de son homologue Washirō fut surpris d'une pareille scène. Les Sabreurs n'étaient pas choisis par leur arme pour une bonne raison ? Seuls les êtres dignes étaient capables de brandir ces sabres légendaires. Et quand bien même Misasagi infligeait une malédiction à son porteur, cela n'égalait en rien la rixe qui opposait Meian à son arme sanguinolente.

« Mon rôle auprès du Daimyō m'impose de faire couler le sang aussi peu que possible pour rendre justice, rétorqua poliment, mais avec un ton ferme Washirō. »

Washirō souffla du nez nerveusement. Face à pareille situation, il ne pouvait se contenter de faire écho à son devoir d'Asakura. Elle perdait du sang, et si rien n'était fait, son sabre de sang prendrait l'ascendant définitivement sur elle. Le bourreau s'approcha lentement de Meian. Il put voir de plus près la lame s'agiter comme les crocs d'un fauve, renforçant l'urgence de son intervention. Washirō porta son attention sur Misasagi. Il se refusa presque instinctivement de dégainer ce fléau d'acier pour offrir son sang à sa congénère. Un simple contact avec l'épée sortie de son fourreau éprouvait son âme. Un contact entre ce même fer vicié et son sang apparaissait alors comme encore moins désirable. Dépourvu de solutions, le membre du clan Asakura dut se résoudre à plonger à son tour dans la turpitude. Dans un des plis de l'intérieur de son vêtement, il fouilla et présenta à sa vis-à-vis un parchemin. Le petit rouleau fut aussitôt déroulé, avant que sous l'impulsion de son chakra, un nuage de fumée apporte la solution aux problèmes de la guerrière.

Le bruit de la masse qui s'écroula sur la roche ne laissait aucun doute quant à sa nature. Washirō s'abstint de toute description, car tout semblait bien clair : il offrait en gage de survie un corps inerte, fraîchement délesté de sa caboche. Il était rare que le bourreau transporte grâce au Fūinjutsu des condamnés destinés à s'exercer au sabre, mais par chance pour Meian, ce fut son cas aujourd'hui.

« Le sien devrait faire l'affaire, néanmoins, si vous consentez à mêler votre sang à celui d'un pyromane. Si possible, prenez uniquement ce dont vous avez besoin. Autrement, sa chair sera trop rigide pour le tameshi giri. »

Malgré son offrande providentielle à la sabreuse de sang, Washirō demeura de marbre. Il avait formulé un avertissement, exigeant un vœu de sobriété à celle dont le sabre dévorait ses propres chairs. Mais face à la vitalité bestiale de cette même arme, il apparaissait difficile d'exiger quoique ce soit d'une épée qui se retournait contre son propre propriétaire. A cet égard, le spectre de Ryōzaburō semblait hanter la silhouette de son fils. L'ambitieux frère du chef de clan observait avec malice la peine d'une sabreuse incapable de dompter sa propre arme. Insensible aux esprits qui peuplaient Misasagi, ce fut bien l'écho fantomatique de son paternel qui tourmentait les pensées limpides de Washirō.

Comme une seconde sentence pour ce corps inerte, son bourreau en observa le sort. Mais ce qui devait se conclure en une simple soif de sang se transforma en une furie sanguinaire. Nulle torture ne suffirait à comparer ce qui se produisit sous les yeux du chien des Asakura. Cela dépassait tout acharnement de n'importe quel bourreau. Cela dépassait même la violence d'un barbare ou d'une bête sauvage. Ce déchaînement d'acier et de chair était propre à la folie du chakra propre au monde des ninjas. Et malgré son propre statut, l'Asakura s'en étonnait chaque jour, lui qui avait des années durant réussi à prendre ses distances avec cet univers impitoyable. En l'espace de quelques instants, l'arbre sans vie avait perdu ses racines, fut écorché, vidé de sa sève jusqu'à la pulpe. Il ne restait à la fin qu'un tronc en décomposition, éventré par une nuée de termites de fer.

Washirō étouffa un soupir. Impossible de savoir s'il résultait de ce charnier, ou de la réaction de la bénéficiaire du dit charnier. L'exécuteur préféra adopter un ton pédagogue avec son interlocutrice, quoiqu'un peu sec. L'occasion pour lui de rebondir sur ses deux questions en une réponse. L'homme s'approcha au même moment du corps définitivement sans vie de feu le pyromane pour constater l'effroi du repas de Ryūketsu.

« Ce corps n'est… n'était en rien un trophée de guerre. Il s'agissait d'un leg du Daimyō pour tester l'efficacité du sabre, à travers la pratique du tameshi geri. Nombreux sont les condamnés qui font don de leur substance pour éprouver le tranchant des lames qui armeront les forces de la Brume. Mon travail consiste également à essayer ces multiples lames. »

L'exécuteur observa quelques instants la charogne à ses pieds. Il hésita sur le sort qu'elle méritait, avant que l'hésitation de son regard ne se porte sur son arme à la ceinture. Un dernier coup d'œil vers le rivage vermeil acheva de le convaincre d'aller à l'essentiel. Quitte à éroder davantage sa clarté d'esprit. Sa main tira sur Misasagi avec une lenteur pénible pour l'extraire de son fourreau antédiluvien. Washirō adressa un bref regard vers sa comparse de l'ordre des Sept, avant de passer à l'action.

« Mais puisqu'il m'est dorénavant impossible d'exercer le tranchant du sabre sur ce corps…. »

Son chakra abreuva l'Épée-Mausolée, afin d'ouvrir la porte des enfers qu'elle contenait. Une myriade de spectres en jaillirent dans une cacophonie de cris, pleurs, sanglots et râles d'agonie intempestifs. Tous fusèrent sur le corps en piteux état, au point de le faire disparaître dans une brume de spectres eux-mêmes en décomposition. Chacun se rua alors avec la même fureur qui animait Ryūketsu pour trancher, lacérer, mordre, transpercer, piétiner, écraser… les verbes manquaient presque pour décrire le raz-de-marée de violence qui sévissait sur le rivage de Mizu no kuni. Le bruit du bois sculpté par la main d'outre-tombe fut étouffée par celle de son artiste pris d'une inspiration frénétique. Puis comme un nuage de sauterelles, la nuée se déplaça vers le rivage pour disperser leur création pareille à une volée de pétales de cerisier au gré de la brise printanière. Washirō observa la scène lyrique, et la froideur de ses mots évoquait presque la rigueur d'un haïku.

« … alors que ses pétales se dispersent dans le vent, et retournent à la nature qui l'a vu naître. »

La horde spectrale se dispersa sous forme de fumée cyanosée avant de réintégrer Misasagi. Dans leur course effrénée, certains spectres semblaient susurrer quelques mots peu doux à leur maître, lequel tenta de grimacer aussi peu que possible devant sa vis-à-vis. La scène terminée, Washirō prit soin de s'assurer que pas une trace du pyromane ne subsistait, jusque dans l'air. Après avoir levé le visage au ciel, le verdict était clair : le nectar de la mort s'était éteint en ces lieux. Bien que l'écarlate teintait encore les vagues qui s'échouaient à proximité. À défaut d'assurer un sort digne ou utile à l'enveloppe, l'Asakura préféra disperser au vent cette triste création disgracieuse qui tranchait radicalement avec le Kubikiri Itto-Ryū. Cette absence de retenue et de contrôle de soi, qui devait pourtant faire l'apanage des Sept, interrogea le sabreur. Au point où bientôt son visage de marbre ne put contenir la curiosité qui empoisonnait ses pensées.

« Je vous retourne à présent la question : comment se fait-il qu'une personne de votre rang aurait pu finir en trophée de guerre à la gloire de son propre sabre ? »

La tempête infernale s'en était allée enfin, laissant derrière elle un maigre nuage de fumée dispersée aux quatre coins de la mer. Il subsistait toujours l'écho des morts, mais c'était un bruit de fond maintenant pour Washirō. Une habitude qui commençait à s'inscrire dans la durée. Mais ce dont ne se doutait pas le chien des Asakura, c'est qu'une autre tempête grondait plus loin. Celle des mots, bien vivants cette fois. Crevure. Putain de noblesse. Faire plaisir à son bon roi… Meian ne manquait guère de moyen d'irriter son vis-à-vis, allant jusqu'à exprimer sans détour son dégoût à son égard. En d'autres circonstances, et si la destinée ne l'avait pas mis sur la voie des Asakura, Washirō aurait sans doute empoigné son arme, et tenté de faire taire à jamais celle qui venait de survivre de son fait. En l'espace de quelques minutes, l'ingrate avait insulté le travail de Washirō, sa hiérarchie, jusqu'à son daimyō… toute sa vie, en somme.

A mesure que la vipère crachait son venin, le bourreau, lui, empoignait son arme avec de plus en plus de vigueur. Son visage demeurait d'un calme plat, presque inquiétant. On se demandait presque s'il était fait de chair ou de cire. Pourtant, dans cette épreuve de contrôle de soi, l'exécuteur était loin d'être impeccable. Alors que l'esquisse de quelques veines se dessinait sur ses tempes, le murmure des damnés se fit plus insupportable. Dans ce brouhaha inaudible, seulement perceptible par le porteur de Misasagi, quelques voix se distinguaient de la masse. Au sein de la Légion, chacun redoublait d'efforts pour corrompre leur geôlier. Certains l'enjolivaient, le flattaient. On dressait de lui le portrait d'un guerrier héroïque, capable de terrasser tout ceux qui insultait son seigneur, y compris les ennemis de l'intérieur. D'autres jouaient sur la corde de la colère, cherchant à accentuer l'irritation refoulée du spadassin. Chaque mot prononcée par Meian était répété, commenté, déformé, exagéré, si bien que le discours de Meian trouvait dans les méandres de Washirō une horde de contre-versions. Quand la voix d'autres, enfin, après des éons d'isolement dans les limbes de l'Épée, n'était plus que l'expression écornée d'une haine viscérale envers le vivant, ici tournée vers une unique personne.

Si de l'extérieur, Washirō paraissait inerte, il n'en était rien en son for intérieur. Il tentait vainement de lutter contre ces vagues d'esprits. Contre leurs mots, déposés au creux de son oreille comme une tentative d'empoisonner le puits de ses pensées. Impossible de résister à la mécanique insaisissable de sa psyché, qui spontanément jouait la scène décrite par les vilipendeurs : celle du combat féroce contre Meian, du massacre qui en suit, et selon les versions, de la victoire absolue ou à la Pyrrhus de l'un sur l'autre. Quelque part, il y avait quelque chose en lui qui fut exaltée par le mépris de Meian. Au fond de lui, l'exécuteur semblait avoir toute la légitimité d'exprimer son courroux envers celle qui s'adonnait à un crime de lèse-majesté. Nul ne pouvait critiquer le daimyō, encore moins lorsqu'il s'agissait d'un de ses bras armés.

Bientôt les mots ne suffirent plus aux fantômes du passé pour corrompre leur maître. L'air se fit plus lourd autour de Washirō. Cela n'avait rien à voir avec les embruns, pas même l'odeur fétide du poisson ensanglanté qui tapissait la surface du rivage. L'atmosphère autour du Genin lui semblait plus… sombre. Une magie noire semblait opérer, et il en était l'unique spectateur. Ancré au sol, Washirō tenta de se débattre succinctement, ce qui laissa à Meian un curieux aperçu d'un homme luttant avec le vide. Un pas plus tard, il sut ce qui l'attendait : la tentation de passer à l'acte. Son esprit était embrumé par quelque maléfice. Et les mots de toute une myriade de spectres s'agrégeaient à nouveau en une masse informe et incompréhensible. Washirō fit un second pas, et sans se retourner, il comprit ce qui se tramait ; le vent mauvais le poussait à avancer vers Meian pour la confronter. Et non par la parole, mais bien par l'acier. C'était bien plus qu'une brise surnaturelle : le shinobi ressentait le poids d'une, de deux, puis d'une centaine de mains spectrales au toucher froid appuyer contre son dos. C'était une expérience ignoble, pour sûr. Une sorte de douche tantrique malsaine. Au bout de quelques pas, la main toujours fermement agrippée à Misasagi, Washirō comprit le sort qui l'attendait.   

La tempête continuait de gronder. L'orage grésillait dans son esprit, si bien que ses propres pensées furent étouffées. Ne subsistait que l'écho des paroles de Meian, seul moteur des faits et gestes de Washirō. Les scénarios dans sa tête se bousculaient, luttaient entre eux, pour que progressivement, seul le plus violent subsiste. Un dernier pas manquait pour parachever sa conviction, aussi impersonnelle fusse-t-elle. La lame de l'Épée-Mausolée luisait d'un éclat nauséabond. Des minutes s'étaient écoulées, et pourtant les secondes semblaient maintenant aussi longues que des heures.  

Puis, enfin, l'éclair s'abattit.

« Il suffit ! »

Les esprits se dissipèrent, comme une fumée d'incendie chassée par la bourrasque. Nul ne sut réellement à qui était adressé ces deux mots, prononcés avec froideur et fermeté. Pour Meian ? Pour ces esprits vengeurs ? Ou bien à lui-même ? Toujours était-il que Washirō s'approcha de Meian, bien déterminé à aller au bout de sa conviction.

« Regarde-toi. Dévorée par ta propre arme. Toi. Un membre de l'ordre des Sabreurs. Incapable de dompter le pouvoir de son arme. Est-ce bien là le sort que tu souhaites ? Je doute en tout cas que cela celui voulu par l'ordre des Sept. »

Là encore, difficile de discerner le destinataire de ces réflexions. Washirō confronta du regard l'épée sanguinolente. Ses iris ne firent que refléter tout le mépris de Meian pour le renvoyer vers cet instrument dégénéré de mort.

« La Brume doit servir pour protéger les sujets du Pays de l'Eau. La vie de chacun est précieuse au sein de l'Archipel, du moindre mendiant jusqu'à notre Daimyō. Mais lorsque la justice leur ôte la vie pour les laver de leur crime, alors leurs corps ne leur appartiennent plus. Ils servent alors pour le bien de la Brume par delà leur existence. Leur dépouille éprouve les armes, prépare les armées. C'est un cercle vertueux qui se crée. Cela n'a rien d'un conte de fées. Mais la réalité de ce monde n'a rien d'un conte de fées. Elle s'est construite dans le sang, les trahisons, les batailles. Aujourd'hui, enfin, notre terre goûte à la stabilité. Ces cadavres, comme tu les appelles, n'ont rien d'un divertissement, encore moins un caprice : ils contribuent eux aussi à la stabilité de l'archipel. »

Son œillade se détourna finalement de Ryūketsu, pour à nouveau se poser sur la silhouette mal en point de Meian.

« Si tu n'es pas taillée pour accepter cette réalité. Si tu n'es pas capable de maîtriser ton arme. Alors disparais. Tes mots sont indignes de l'Ordre, et tous ceux qui œuvrent à la stabilité de l'Archipel. »

Il en fallait beaucoup pour que le golem du clan Asakura sorte de son sempiternel silence. L'homme avait le physique de ses idées : un gaillard peu bavard. Mais au-delà des apparences, il y avait cette ambition arrogante de ne pas en dire plus que nécessaire. Sa parole ne lui appartenait pas. Il n'était que le porte-parole d'autrui. Le relais du clan Asakura. Une émanation des Sept Sabreurs. Un exécutant de la justice du Daimyō. Son libre-arbitre n'avait aucune espèce d'importance.

Pourtant voilà. Meian se souciait peu de ses considérations. Pire, elle en jouait. Forçant le géant de glace à laisser ses nerfs fondre, jusqu'à la limite. Celle-là même qu'il ne devait pas dépasser pour maintenir son rôle de colosse apathique. En dépit de toute apparence, Washirō prenait très à cœur la manière dont le Daimyō était dépeint par autrui. Pour ce rejeton d'un clan autrefois assujetti aux Fujiwara, dorénavant à la seigneurie de Mizu, il y avait un caractère quasi-religieux à respecter celui qui éleva le clan Asakura à la prospérité. Autrefois, sa famille n'avait de clan que le nom. Aujourd'hui, il avait droit de vie et de mort grâce à ce même Seigneur. Alors se jouer de l'honneur de cette figure sacrée exacerba le porteur de Misasagi, sans pour autant qu'il n'eusse l'opportunité de s'exprimer sur le sujet.

Malheureusement pour le mutique Washirō, Légion des Âmes et Meian s'associèrent inconsciemment de concert pour délier la langue de ce dernier. Si la kunoichi sembla accepter son sort d'être un jour remplacée par quiconque supporterait davantage la carnassière épée qui lui offrait son titre de Sabreur, elle demeura curieuse au sujet de son vis-à-vis. Ou plus exactement de son sabre, l'épée aux esprits Misasagi. La horde de lucioles spectrales s'était définitivement éteinte. Pourtant le bruit du roulis tâcha d'évoquer ces fantômes du passé qui furent balayés par le poids des vagues de la mer. Le chien des Asakura abaissa la tête. Sous son visage de marbre, des fissures apparaissaient. La lueur fauve de ses iris, plus ternes qu'à l'accoutumée, renforçait cette gravité qui accablait les traits de son faciès.

Sa prestance voulue imposante s'était éteinte. Le golem s'était retracté sur lui. Dans l'immensité de cette cavité rocheuse creusée à flanc de roche par la mer, il paraissait enfermé dans une cage d'oiseau. Quelques instants plus tard, il répondait enfin à l'interrogation de sa consœur.

« Elle ne fait pas que voler les âmes. »

Washirō observa cette lame, d'apparence émoussée par la rouille, mais qui en réalité avait ôté la vie bien des fois. Il la rangea aussitôt. Son regard semblait suivre une silhouette inexistante. Du moins pas dans cette réalité partagée avec Meian. Il reprit.

« Misasagi est une malédiction. Elle prive les âmes des morts qu'elle tue du repos éternel. Il n'y a pas de paradis, ni d'enfer pour elles. Elles sont condamnées à être enfermées dans une prison immatérielle. Là, au fil des années, leur conscience se dégrade. Leur lucidité s'étiole. Ces êtres humains plongent alors dans la folie, la rage, l'aliénation, ou juste une forme de stupidité quasi-animale. Ils cherchent à nuire alors au porteur, pour espérer être libéré d'un monde dont il est impossible de s'échapper. Ils parlent, mentent, hurlent, essaient de convaincre, de tenter, de répandre le mal. De pousser à leur tour le porteur à la démence. »

Un brin de fatigue animait la voix de Washirō. Il lui était difficile de maintenir un ton monotone sans que sa voix n'épouse le fond de sa pensée. Il poursuivit, toujours avec pesanteur.

« Le voilà, le vrai pouvoir de Misasagi. Cohabiter avec, et maîtriser la Légion des Âmes, héritée des porteurs précédents. Voilà, son pouvoir, et la responsabilité que j… le porteur doit endurer pour se montrer digne de posséder cette épée. »

C'était fugace. Presque imperceptible. Mais lorsque ses yeux dorés cherchèrent ceux de Meian, ils semblaient signifier : je te comprends.
Puis revint le masque de chair. Le filtre de la pensée.

Un souvenir de crainte semblait avoir ordonné ce changement radical. Washirō perdit finalement son regard vers le rivage écarlate. Si l'on en oubliait les débris carnés qui flottaient, la mer évoquait un coucher de soleil en plein jour sans brume. Tiraillé entre paysage d'horreur, et manque de professionnalisme pour celui qui exécutait en versant le moins de sang possible, il essaya de se contenter de ce paysage pour en contempler le peu de beauté qu'il restait à en tirer. Un parallèle cru de l'univers de la Brume Sanglante qui régnait en maître depuis des années.

Aussi apathique qu'il pensait l'être, Washirō atteignait sans doute dorénavant ses limites. Derrière son masque de marbre, il y avait un homme, des pensées, un sang qui pulse et des poumons qui se compriment et se rétractent. Une volonté, aussi effacée que possible, mais présente. Face à l'épreuve du temps long, nul homme ne saurait résister à l'emprise du somatique sur sa propre attitude. Le Genin, malgré des années à épouser un rôle dont nul ne souhaiterait, faisait partie de ces hommes-là, quand bien même l'arme à sa ceinture lui conférait une prétendue aura divine.

Son contrôle de soi n'avait rien d'une performance. Il n'y avait rien d'admirable à paraître plus inanimé qu'une statue. Cette vie de golem n'était que le fruit d'une exigence maladive, poussé à son acmé. Une contrainte nécessairement souhaitée pour faire écho à une autre exigence, encore plus malsaine. Certains penseraient qu'elle était une condition sine qua none pour mériter de porter Misasagi. Mais la prétendue indolence du bretteur n'était pas un point de départ pour devenir le sabreur qu'il était aujourd'hui. Elle était bien la conséquence d'années à œuvrer en tant que Monsieur de Kiri, aux ordres d'un paternel ambitieux, pour lequel le devoir surpassait de loin les affects.

Pourtant, en cet instant, Washirō n'avait jamais semblé aussi mélancolique. Bercé par le roulis des vagues, il évacuait ses dernières pensées, impures, après avoir conté la malédiction de son épée sacrée. Sa crinière d'argent était terne, grisonnante. Le fauve de ses yeux évoquait le regard d'un fauve halbrené. Lorsque Meian évoqua leur responsabilité, il ne prononça aucun mot. Plus le grondement des vagues vint arracher à Washirō la réponse qu'il peinait à garder pour lui.

« Notre responsabilité n'est que la face cachée de la gloire qui est promis à quiconque est proclamé Sabreur. Elle est le prix à payer pour se rapprocher des dieux, et s'approprier leur aura. »

Chaque regard fasciné ou apeuré au détour d'une ruelle au passage du Sabreur n'était pas le simple fruit d'un sabre qui choisissait par le plus grand des hasards. C'était le résultat d'un entrainement acharné pour supporter ce poids titanesque qu'était la charge du membre des Sept. Il fallait pouvoir endurer la malédiction de son sabre, fusse-t-elle considérée comme néfaste ou bénéfique pour son porteur ou son entourage. Il fallait exceller à chaque instant, pour qu'à aucun moment ne faiblisse la réputation des guerriers d'élite que constituait ce clan si singulier. En tant que Monsieur de Kiri, Washirō avait inscrit par avance cette routine au plus profond de sa chair, jusqu'à effleurer les contours d'une âme presque scellée en lui.

A défaut de pouvoir La rencontrer sur le bord de ce rivage souillée par une de ses lames maudites, Washirō estima qu'il était temps de rentrer. L'Asakura laisserait le soin à son comparse de nettoyer, ou non, le désastre qu'elle avait provoqué en tentant de se séparer de son arme. Il lui adressa un dernier regard qui ne laissait aucun doute quant à son intention de quitter les lieux. Une fois encore, le golem décida de rompre son vœu de silence, sans doute pour jouer son rôle de Sabreur, ainsi qu'il lui fut confié par son paternel.

« Nous nous reverrons. Sur le parvis du dojo. Sur le champ de bataille. Sur les routes, ou sur ce rivage. C'est à toi d'en décider. Mais d'ici là… »

Ses pas étouffés dans le sable l'éloignèrent de Meian. Un dernier coup d'œil dans le vide le défia de La trouver, en vain.

« … deviens digne de ton titre de porteur de Ryūketsu. »