▶ Sujet: Chronique

Le village d'Hashiba avait toujours vécu dans une parfaite tranquillité sur les sommets de Sanchu no Kuni, merci bien.

De mémoire d'homme, il avait toujours existé, là, perché sur le flanc d'une montagne. Il était de ces localités dont l'histoire a depuis longtemps déjà oublié les origines. Au fil du temps, les hommes et les femmes s'étaient regroupés à cet endroit et avaient cultivé la terre, bâti des maisons et renoncé à la vie nomade. Il n'y avait pas grand chose de plus à en dire. L'on croyait deviner que le lieu avait pu connaître une histoire glorieuse, à une date inconnue, car, en bordure du bourg, les ruines de ce qui avait pu être un petit château ou une grande maison fortifiée gardaient encore de leur ombre le sommeil des habitants. Ces derniers rêvaient parfois d'un grand seigneur à la poigne de fer, à l'épée invincible, étendant son autorité sur les cols et vallées alentours et régnant sans partage depuis sa modeste capitale qu'il parait d'or et de pierreries. Tout cela n'était que des chimères : si une telle époque avait jamais existé elle n'avait laissé aucun document dans son sillage. Qu'importait à cette population, qui n'avait cure de sa propre histoire. Elle était bonne à occuper le temps des contes au coin du feu, le soir. Voilà tout.

Il devait y avoir une cinquantaine d'âmes qui habitaient là. Le village n'était pas grand : quelques maisons assez larges, au toit de chaume. Une dizaine, peut-être plus. Un bâtiment un peu plus imposant - mais guère plus riche que les autres - constituait le temple : c'était là que toutes et tous allaient faire leur dévotion à la déesse Ité, protectrice des récoltes. Un autre bâtiment, sans fenêtres ni aucune autre ouverture que sa porte, soigneusement barricadée tous les soirs, servait de grenier à grains. Le village était traversé d'un chemin en son centre : c'était celui qu'empruntait tous les étés une foultitude de pèlerins que la foi répandait sur toutes les routes du pays. Et c'étaient là, avec les ruines sans mémoire, toutes les constructions qui faisaient du village ce qu'il était, c'est-à-dire assez peu de choses.

Cette modestie faisait que le bourg pouvait assez bien passer inaperçu pour le voyageur inattentif qui observerait la montagne où il se trouvait niché depuis une autre hauteur. Les toits étaient cachés derrière les troncs épais et les feuillages fort hauts de pins qui semblaient avoir résisté à toutes les tempêtes en ployant toujours, mais sans jamais céder. Quelques saillies rocheuses dissimulaient d'autres maisons. Seuls les champs trahissaient clairement la présence des hommes sur cette montagne. La culture céréalière semble assez peu adaptée aux reliefs de Sanchu no Kuni. Pourtant, rendus fort ingénieux par leur appétit du grain, les habitants de ce pays avaient très tôt développé des techniques efficaces pour assurer leur pitance. La plus répandue d'entre elles, qui était mise en pratique à Hashiba, consistait à étaler les cultures sur des terrasses artificielle, irriguées par une source qui partait du point le plus haut et alimentait des canaux jusqu'à tomber en une mince cascade dans la vallée en contrebas. Méthode bien pratique qui permettait, chaque année, de garnir jusqu'aux combles les étagères du grenier du village. De quoi tenir jusqu'à la prochaine récolte.

La vie à Hashiba était, comme on le devine aisément, très tranquille. L'été constituait la période la plus active. Les travaux des champs réclamaient tous les soins des habitants. Les quelques-uns qui ne s'y rendaient pas, qu'ils soient trop âgés, trop jeunes ou trop accaparés par d'autres tâches, servaient d'hôtes aux pèlerins de passage et aidaient au service quotidien du temple. Les offrandes des dévots étaient soigneusement recueillies par le prêtre et mises de côté dans une cache de son sanctuaire. La saison des voyages passée, ces dons faits à la divinité locale servaient à l'habillement, à la nourriture ou au loisir de toute la communauté. Les plus précieux d'entre eux, qui ne servaient à rien sinon à être possédés, étaient entreposés dans une cave poussiéreuse qui n'était guère ouverte qu'une fois l'an. On ne faisait pas grand cas de l'or et des joyaux, ici. Enfin, comme dans cette saison le soleil veille tard dans le ciel et que les températures sont clémentes même la nuit, les villageois avaient pour coutume de se rassembler quotidiennement au centre du bourg pour se raconter et écouter les histoires des temps anciens. Bien sûr, les pèlerins étaient les bienvenus pour entendre ces contes, dont ils connaissaient déjà la teneur puisque l'on racontait peu ou prou les mêmes dans toute la vallée. La politesse, ou une forme de naïveté émanant de la foi, les faisait prêter une oreille attentive, pourtant.

Lorsque les températures baissaient, que les vents se faisaient plus hargneux et que les voyageurs disparaissaient vers de plus chauds logis, l'activité du village se ralentissait considérablement. Une fois les récoltes terminées, le grenier était scellé : on ne l'ouvrait qu'une fois par jour pour que chaque foyer puisse se ravitailler, s'il en avait besoin. L'on prêtait une attention toute particulière au stock des grains, qui constituait la véritable manne pour la communauté : c'était là leur véritable or. Chacun s'afférait aux travaux manuels que les moissons avaient repoussés : on réparait les maisons, on les préparait aux rudesses du coeur de l'hiver, on entretenait les outils. Comme le soleil se couchait tôt, ces jours-là, toutes et tous l'imitaient. Les journées ainsi que l'ennui étaient ainsi moins longs et l'on reprenait des forces pour attaquer le printemps suivant avec une vigueur renouvelée. Le clou final de l'endormissement était atteint lorsque les premières neiges tombaient. Alors, les maisons se barricadaient. Les sorties se faisaient plus rares que jamais, se limitant souvent au ravitaillement en grain et en eau. Derrière toutes les fenêtres, épaissies de plusieurs couches de papier, flottaient les lueurs pâles et rougeâtres de feux ronronnants autours duquel les familles se rassemblaient. Le tapis de neige, qui grossissait tous les jours, étouffait la rumeur discrète des conversations. Le silence établissait son royaume. Le village hibernait.

Or il se trouva qu'un de ces jours d'hiver où la neige avait tout bercé, quatre voyageurs arrivèrent à Hashiba.

▶ Sujet: Re: Chronique

Du temps avait passé depuis qu'Atori et ses compagnons d'infortune avaient laissé derrière eux le cadavre du camp où, comme tant d'autres, ils avaient été séquestrés par des soldats d'Oto no Kuni. Tous les quatre, ils formaient une troupe assez hétéroclite et qui avait des airs fantomatiques sur les chemins couverts de blanc de Sanchu no Kuni. Il y avait tout d'abord la silhouette voûtée d'Ibutsu, le doyen du groupe. Homme à l'aspect cadavérique, il était d'une grande dévotion et parlait peu. Il ne se plaignait jamais de la douleur que lui faisaient souffrir ses articulations, ni de la faim qui les avait pourtant tenaillés plus d'une fois. Puis il y avait le corps gaillard de Kishi. Colosse de près de deux mètres de haut, il semblait fait entièrement de muscle. Lui non plus ne se plaignait jamais, même lorsqu'il trouvait que les trois autres ralentissaient son allure d'athlète. La seule présence féminine du groupe était celle de Nyougo. Sa captivité n'avait pas réussi à enlever de son visage l'élégance et les manières qui trahissaient une ancienne courtisane. Pourtant, elle ne se récriait jamais devant la maigreur et la rusticité des repas, ni même à cause des conditions de logement souvent fort rudimentaires auxquelles le groupe devait s'abaisser.

Et puis enfin, il y avait Atori. Il avait abandonné dans la plaine de Hi no Kuni son nom de famille, qui ne lui était plus d'aucune utilité. Il n'était plus un Ashikaga, mais simplement Atori. Pourquoi se parer de ce patronyme, qui ne lui servait qu'à ouvrir les portes des établissements les plus riches et à s'attirer les faveurs d'une bourgeoisie désormais bien lointaine ? Il aurait encombré son âme avec un tel poids. Les routes de l'exil l'avaient éloigné de ce monde-là. Le regrettait-il ? Il n'en savait trop rien lui-même. Il avait le sentiment d'avoir beaucoup vécu en très peu de temps. Ce genre d'expérience ne permet pas le repos de l'âme et la méditation nécessaires pour faire le point sur ce que l'on a appris, de soi et du monde. La seule chose à laquelle il restait attaché, plus que jamais, c'était son shamisen. La musique lui procurait toujours le même réconfort, bien plus intime que toutes les discussions et les caresses. Ses mélodies étaient devenues mélopées, ce qui était bien naturel. Il sentait son coeur déchiré. Les souvenirs de son idylle passée, la seule qu'il ait jamais vraiment vécue, lui fendaient l'âme plus que jamais. Il regrettait un temps d'extrême simplicité.

Il était Adam chassé de l'Eden.

Il se trouva donc qu'un jour d'hiver, cette troupe arriva aux abords du village d'Hashiba, tout assoupi par l'épaisse couche de neige qui ne cessait de croître en cette saison. Les voyageurs étaient fourbus. Chaque jour de leur périple les amenait à une altitude plus élevée encore que la veille. Ils avançaient peu, continuellement freinés par les obstacles naturels. Les traces de civilisation étaient également plus rare à mesure que leur ascension les portait vers les sommets les plus hauts. Aussi les toits de chaume et les faibles lueurs des foyers leur apportèrent-ils un immense réconfort. Ils s'arrêtèrent avant de pénétrer dans le bourg.

"Alors ? Qu'est-ce qu'on fait ?"

La question de Kishi resta un instant sans réponse. Chacun semblait se concerter in peto. Nyougo prit la parole la première :

"Je crois qu'on a tous besoin de repos. Ca fait des jours qu'on grimpe sans savoir où on va. Ici on pourra trouver un refuge, peut-être même établir une base d'opération pour… la suite.

-L'idée est tentante, mais je crains qu'elle ne soit pas facile à mettre en pratique… Je connais bien les petites localités comme celle-ci. Les étrangers n'y sont pas les bienvenus… Ne nous arrêtons pas là, nous serions violentés inutilement. Allons jusqu'à la ville la plus proche…"

Les regards se tournèrent vers Atori. Il avait le dernier mot pour trancher les égalités. C'était le privilège de son statut de leader du groupe, tacitement accepté par chacun des quatre rescapés. Il ne donna pas son verdict tout de suite. Il examina d'abord les visages de ses compagnons de route. Tous étaient creusés par la fatigue, la faim et sans doute un peu le désespoir. Leur dernier vrai repas remontait à des lustres. Ils ne se nourrissaient plus que de racines déterrées au prix de lourds efforts depuis quelques jours. De l'eau, ils en avaient en abondance : le pays en était couvert. Il suffisait d'arriver à la faire fondre, ce qui n'était pas le plus compliqué. Et puis, la nuit, ils ne trouvaient jamais bien vite le sommeil. Tous étaient tiraillés par la même peur : celle de ne jamais se réveiller, d'être oublié sous la glace et de périr là, sans nom. Il était parfaitement improbable qu'aucun d'entre eux réussisse à survivre jusqu'à la prochaine ville.

"Demandons l'asile ici. Il y aura bien une maison pour nous accueillir, au moins pour une nuit."

Il s'imaginait qu'il pourrait toujours obtenir les faveurs des locaux grâce à son torque orné d'une gros joyaux, le seul bijoux de sa riche parure qu'il ait récupéré en fuyant le camp de sa séquestration. L'or suffisait généralement à apaiser les défiances de quiconque, il n'y avait pas de raison pour qu'un peuple des cimes échappe à la règle. La troupe entra donc dans le village et alla frapper à la porte de la première maison. Rien ne se produisit. Ils frappèrent à nouveau. Toujours rien. Ils échangèrent des regards incrédules, sauf Ibutsu qui ricana - ce qui lui donnait un air de démon :

"Je vous l'avais dit… Jeunesse naïve…"

Les moqueries du vieillard, loin de décourager Atori, le firent redoubler d'entrain. Il laissa là la porte décidément scellée et dit aux autres :

"Allez demander l'asile à toutes les maisons. Il n'y en a pas beaucoup, ça ira vite. Le premier qui a un oui appelle les autres."

Ils acquiescèrent et se dispersèrent. Dix minutes plus tard, ils se retrouvèrent, bredouilles. Pas une porte ne s'était ouverte devant eux. Ils auraient tout aussi bien pu être morts. Or, c'était précisément ce qu'Atori craignait qu'il ne leur arrivât s'ils restaient plus longtemps sous la neige. Il restait cependant un lieu qu'ils n'avaient pas visité. Ils se dirigèrent d'un même pas quelque peu déçu vers le temple, qui ressemblait à toutes les autres bâtisses du village si ce n'est que sa porte était un peu ornée, ce qui lui donnait des allures de portail. Atori tambourina.

"Par les dieux laissez-nous entrer ! Nous sommes des voyageurs, nous ne vous voulons aucun mal ! Nous avons simplement besoin du couvert de votre toit et de manger ! Ouvrez, ou nos cadavres barricaderont votre porte !"

Cette dernière image eut l'effet escompté : il y eut un bruit métallique et la lourde porte du temple s'ouvrit lentement. Ils s'engouffrèrent tous les quatre dans l'ouverture, qui se scella à nouveau derrière eux.

Ils ne purent retenir un soupir de soulagement. L'intérieur de l'édifice n'était pas vraiment chaud, mais le contraste avec l'extérieur glacé était net. Il n'y avait qu'une vaste pièce, au centre de laquelle trônait l'idole locale. Des rideaux sur les côtés barraient à la vue les espaces de vie du gardien du lieu. D'ailleurs… Ils le cherchèrent tous du regard et auraient pu le manquer aisément s'ils n'avaient été attentifs : la silhouette de ce petit prêtre passait tout à fait inaperçue dans la semi-obscurité de son sanctuaire. Il semblait tout à fait insignifiant : il était petit, embarrassé dans de lourds vêtements chauds trop grands pour lui, son crâne luisant et sa barbe désordonnée. Mais Atori éprouva aussitôt une immense affection à son égard. Après tout, seule sa porte s'était ouverte.

"Grand merci. Vous n'imaginez pas les tourments que vous nous épargnez. Nous vous devons probablement la vie.

-Allons, allons, n'exagérons rien… Quel genre de prêtre serais-je si je refusais l'asile à de fervents fidèles, hm ?"

D'un geste de son menton, répercuté par le mouvement de balancier de sa barbiche, il désigna Ibutsu : le vieillard s'était déjà mis en adoration devant la statue de la divinité locale. Atori, Kishi et Nyougo l'imitèrent. Ils avaient vite compris que cette dévotion, si hypocrite soit-elle, serait le prix de leur séjour dans le temple. Pourtant, tout sceptique qu'il était généralement, Atori ne pouvait chasser l'idée qu'il devait y avoir quelque chose de divin dans l'ouverture de cette porte-là.

Une fois leurs prières terminées, le prêtre leur tendit des bols fumants de bouillie de céréales. Ils s'en régalèrent en pleurant. Il les regarda manger sans un mot. Il les questionna, bien sûr, mais leurs réponses, entrecoupées de mastication, restaient très évasives. Finalement, il comprit qu'ils étaient épuisés. Avec leur aide, il disposa des matelas fins sur le sol paillé du temple. Ils s'y allongèrent tous les quatre et se bercèrent en se confondant en remerciements pour leur hôte. Le souci du lendemain disparaissait alors que le sommeil les enveloppait. Ils avaient pour l'instant un toit. C'était bien là tout ce qui leur importait.

▶ Sujet: Re: Chronique

Un soleil d'argent traversa les fenêtres de papier pour faire scintiller de ses rayons les paupières d'Atori. Elles cillèrent un instant ; les minces veines qui les parcouraient se gonflèrent imperceptiblement. Puis elles s'ouvrirent, lentement. Elles ne découvrirent d'abord qu'une ligne claire dans laquelle on devinait à peine, au milieu du blanc de l'oeil, la tache colorée d'un iris. Après quelques battements fous, pour chasser le premier étonnement de la lumière du jour, les paupières s'ouvrirent tout à fait. Les beaux yeux d'or du jeune gomme se donnèrent alors au monde pour un nouveau jour. Mais il y avait longtemps, déjà, que les reflets de ces bijoux-là n'étaient plus ceux de la joie et de l'espièglerie qui les animaient jadis.

"Ah, vous êtes réveillé ! Fort bien, fort bien. Nous n'attendions plus que vous."

Les quatre autres - ses trois compagnons de voyage ainsi que le prêtre qui leur avait offert l'asile - étaient déjà levés. Chacun un épais manteau sur les épaules, qui ressemblait à une couverture plutôt qu'à un vêtement, ils étaient assis autour de la même table où, la veille, ils avaient pleuré en dégustant leur repas, le premier vrai depuis un long moment. Atori émergea de son lit, son duvet bien serré autour des épaules comme une armure contre la froideur qui tentait de l'assaillir, et prit place à son tour, complétant le cercle des convives. Ses camarades de route lui adressèrent un sourire qui ne leur était pas coutumier au petit matin. Ils semblaient avoir repris des forces, physiques et morales, avec cette simple bonne nuit de sommeil. Lui-même n'aurait su dire, encore, les effets de cette halte miraculeuse sur son esprit et son corps. Pour l'instant, il ne connaissait que la faim qui lui tiraillait les entrailles. En entendant le grognement des estomacs, le prêtre se leva d'un air réjoui :

"Mais vous avez faim ! Voilà une bonne maladie et que je peux guérir facilement. Voyons, voyons…"

Il s'affaira vers un four bas duquel émanait une douce chaleur, qui se répandait dans toute la bâtisse. Il ne tarda pas à revenir vers ses hôtes, les bras chargés d'un plateau de bois sur lequel étaient posées cinq écuelles en céramique, toutes remplies d'un gruau fumant. Le fumet de ce repas, simple au possible, suffit à faire monter la salive aux babines de chacun des voyageurs. Le prêtre sourit avec bienveillance à cette évocation de bonheur qui se lisait sur leurs visages. Il leur tendit quatre bols, assortis de ses voeux de bon appétit. Atori remarqua, pendant qu'il commençait à engouffrer sa portion sans se soucier de la brûlure qu'elle laissait dans sa gorge, que le prêtre ne mangeait pas au cinquième bol mais le posait sur l'autel de la divinité, en guise d'offrande. Il eut alors honte de sa propre gloutonnerie et s'efforça de déguster avec plus de soin et de reconnaissance ce repas qui lui était offert.

Les cuillères ne tardèrent pas à racler le fond des gamelles. Le prêtre avait eu le temps de faire ses dévotions, pour lesquelles il avait été rejoint par Ibutsu. À présent que les panses étaient pleines et les esprits rassérénés, il était temps de parler. Le prêtre s'assit à la table. Atori prit la parole le premier :

"Merci de nous avoir hébergés. Nous ne connaissons pas même votre nom et vous nous offrez des lits et de la nourriture. Nous vous sommes éternellement redevables. Je m'appelle Atori. Mes compagnons se nomment Ibutsu, Kishi et Nyougo. Nous sommes…"

Là, il s'interrompit. Que dire ? Comment présenter ce groupe hétéroclite sans révéler la nature de leur errance ? Mais il était lancé, il ne pouvait s'interrompre sans avoir l'air plus suspect.

"Nous sommes…

-Inutile de m'en dire plus, si vous ne le souhaitez pas. Vous êtes des enfants des dieux, par conséquent la porte de leur maison, de même que les bontés de leurs servants, vous sont toujours acquises. Je suis Issho, prêtre desservant de la déesse Ité qui protège nos récoltes."

Tous s'inclinèrent respectueusement devant lui. Dans cette révérence, plus longue que de coutume, ils mirent toute leur gratitude et leur respect pour cet homme apparemment tout à fait désintéressé, porté par une foi saine et bienveillante. Ce fut Kishi qui rompit le silence :

"Où sommes-nous exactement, vénérable Issho ?

-Eh bien, à Hashiba ! Une singulière question. Dois-je comprendre que vous ne savez pas où vous allez ?"

Ils gardèrent tous un silence embarrassé. À vrai dire, ils faisaient particulièrement honneur à leur titre d'errants. Ils savaient qu'ils étaient à Sanchu no Kuni, hors des frontières de l'Empire. C'était là tout ce qu'ils avaient besoin de savoir. Le nom même d'Hashiba ne leur évoquait rien, pas même à Nyougo qui était pourtant celle dont la connaissance du pays était la plus étendue parmi le groupe. Il n'y avait rien d'étonnant à ce qu'ils ignorassent ce toponyme : leur déambulation les avait portés dans une région où les grandes villes n'existent pas et où seuls subsistent des bourgades dont la postérité ne connaîtra sans doute jamais rien, pas même l'ombre. Le prêtre Issho reprit :

"C'est un village fort simple et fort petit. On y vit chichement, mais avec dignité. L'été nous accueillons des foules de pèlerins qui usent leur foi et leurs semelles sur nos routes. L'hiver, la neige que vous connaissez fait que nos activités sont mises à l'arrêt. L'on n'a pas l'habitude de croiser des voyageurs en cette saison, aussi ne devez-vous pas vous offusquer du silence des villageois, hier soir. Les us dictent la vie, par ici, et les imprévus ne parviennent à dépasser ces coutumes que dans de très rares occasions."

Ils entendaient ces arguments, mais leur coeur n'était pas celui du vénérable prêtre : leur pardon ne viendrait pas si facilement. Nyougo demanda :

"Sauriez-vous nous dire à quelle distance se trouve la ville la plus proche ?

-Oh ! De ville, il n'y en a guère par ici. En été, vous pouvez rejoindre les terres plus basses, qui sont plus peuplées, en une semaine. Avec cette neige, je crains qu'il ne vous faille un bon mois, à condition que vous ne mourriez pas gelés avant."

Les quatre voyageurs échangèrent des regards. Il devenait hors de question de poursuivre leur zèle jusqu'à la prochaine cité. Le bon sens dictait donc de s'en remettre à la seule solution viable pour assurer leur survie, au moins jusqu'à la fin de l'hiver :

"Vénérable Issho, reprit Atori, y a-t-il une maison vide dans laquelle nous pourrions nous installer ici ?"

La question était posée et avec elle les intentions des marcheurs étaient dévoilées. Le prêtre les considéra tous d'un oeil attentif. Ce regard scrutateur se posa tour à tour sur leurs visages épuisés, leurs vêtements partiellement en lambeaux et leurs armes. Il les jaugeait. Manifestement, sa bonté n'était pas aveugle et serait largement compromise s'il concluait que l'accueil d'éléments étrangers dont il ne savait que peu de choses nuirait à la vie du bourg. Tous retenaient leur souffle. Finalement, il rendit sa sentence :

"Non, il n'y a pas de maison libre, je le crains."

C'était terminé.

Ils n'osaient expirer, de peur de ne jamais pouvoir inspirer à nouveau. Avec cette conclusion, tous leurs espoirs s'envolaient. Ils étaient condamnés à retourner dans la neige, sur la route, et à mourir au milieu du désert blanc. Atori sentit une larme rouler sur sa joue droite. Il ne fit rien pour l'arrêter.

"Toutefois…"

Toutefois ? Les oreilles se tendirent à nouveau, n'osant espérer.

"Un peu en bordure du village il y a une masure. Elle n'est pas grande et son état laisse à désirer, j'en ai bien peur. Mais elle a encore un toit, des murs qui tiennent et l'on peut y porter des lits et de quoi faire du feu. Ce n'est pas un palais, loin s'en faut. Mais ce peut être un refuge."

Quels mots auraient pu décrire alors le soulagement ? Nous les laisserons à l'imagination. Le vénérable Issho conduisit sa troupe vers le lieu indiqué, près des ruines. Il n'avait pas menti : il ne s'agissait pas d'un château princier. C'était une bicoque un peu biscornue, petite, mais qui ne croulait pas encore sous le poids de la neige qui accablait son toit. Ils y déménagèrent, depuis le temple, des couvertures, une torche portant un embryon de feu et des provisions de grain. Le prêtre avait assuré les voyageurs qu'il avait encore bien assez de provisions. Ils promirent de se montrer raisonnables. Ils barrèrent rapidement les fenêtres éventrées par le temps. À la fin de la journée, l'endroit était devenu tout à fait habitable.

Cela s'était fait dans une discrétion totale, que la chute constante de la neige avait favorisée. Pas un habitant du village n'avait vu les nouveaux venus. Pas un n'avait remarqué que la vieille maison abandonnée à la lisière du bourg redevenait un foyer. Cette cécité expliquerait sans doute, dans les jours suivant, que les locaux croient à l'arrivée de fantômes parmi eux. Des fantômes qui semblaient avoir un goût prononcé pour une musique dont ils n'avaient jamais entendu les notes…

▶ Sujet: Re: Chronique

Le soleil avait chassé la monotonie des jours d'hiver. Même à Hashiba, petit village perdu dans les sommets de Sanchu no Kuni, la neige avait fini par fondre et révéler au jour la terre. Tout sortait d'un long sommeil. Les champs retrouvaient le bienfaits de la lumière. Les villageois sortaient de leurs maisons. Les familles se retrouvaient, comme après un long voyage : pourtant, il n'y avait eu entre elles, durant ces quelques mois d'hibernation, que quelques mètres et des murs. Mais c'était un temps où les portes restaient closes. Personne n'avait eu la mauvaise idée de mourir durant cette saison. Il en était souvent ainsi : les vieillards avaient l'esprit pratique dans ces bourgades et savaient que l'hiver la terre était dure, terriblement difficile à creuser. Ils préféraient passer l'arme à gauche au printemps, à l'été ou à l'automne, quand elle était molle. Les funérailles n'en étaient que plus rapides et l'on pouvait s'en retourner tout aussi vite aux travaux des champs. Du reste, il n'y avait, cette année, pas beaucoup de vieux à Hashiba.

L'hibernation, Atori et sa bande l'avaient aussi connue. Ils n'en avaient pas trop souffert. Leur logement était très modeste, certes : c'était un cabanon, une ruine de maison, une masure tout au plus. Ils y vivaient à quatre. L'intimité y était restreinte à l'extrême et la communauté guidait les jours. Il n'y faisait pas bien chaud, mais ils avaient des couvertures et entretenaient un feu qui n'était pas mort une seule fois. Les jours étaient courts et toujours occupés de la même façon. Atori jouait de la musique. Ils mangeaient une bouillie de grains, toujours la même. Les quelques réparations que leurs ressources leur permettaient de bricoler, ils en faisaient bénéficier leur logement. Mais il était une activité qui les occupait, qui traînait dans leurs esprits à longueur de journée.

Ils s'étaient enfuis du camp où ils avaient été détenus d'un même mouvement et sans se demander ce qui les attendrait ensuite. Mais Atori avait trouvé quelques informations qui l'avaient mis sur la piste d'une sorte de chasse au trésor. Des informations que Kishi, l'un de ses compagnons, avait récoltées et qui parlaient de monstres que la musique permettrait de charmer. Atori avait, naturellement, été intrigué. Il n'avait rien dit aux trois autres de ses propres pouvoirs. Mais la quête de Kishi était naturellement devenue la leur à tous. Ainsi, ils avaient attendu les beaux jours en échafaudant des plans d'action.

Ils avaient décidé que, pour trouver la trace des ces monstres aux pouvoirs singuliers, il leur faudrait explorer, le plus possible. Comme ils étaient à Sanchu no Kuni, ils commenceraient par leurs environs proches. Cette volonté avait été renforcée par une autre information, communiquée cette fois par le vénérable Issho, le prêtre desservant d'Hashiba, celui-là même qui leur avait donné un toit et qui leur fournissait de quoi manger, à l'abri des regards encore confinés par la neige des habitants : le vieux religieux leur avait appris que le pays était pour ainsi dire hanté, selon la tradition locale. Ses montagnes étaient capricieuses et se mettaient parfois en action d'elles-mêmes. Des fossés se creusaient, la terre tremblait, le paysage changeait. Il n'y avait que les légendes pour y apporter des explications. Mais les faits étaient avérés : régulièrement, on apprenait qu'une troupe avait disparu suite à un incident de ce genre, ou qu'une maison isolée s'était faite engloutir dans une crevasse. La bande d'Atori avait donc décidé de mener une enquête à ce propos. C'était, après tout, la meilleure piste dont ils disposaient et qui pouvait être liée à ce qu'ils savaient des monstres charmés par la musique.

Dès que la neige avait commencé à fondre, Kishi était parti en expédition. C'était le plus téméraire de tous et l'enfermement commençait à lui peser, même s'il avait pour ses camarades une amitié sincère. Il devait s'aventurer dans les vallées désertées par les hommes. Nyougo l'avait imité, quelques jours plus tard, empruntant un autre chemin. Elle préférait les villes et allait donc glaner des informations là où l'activité était plus forte. Ne restaient plus qu'à Hashiba Atori et Ibutsu, le plus vieux du groupe. Ses jambes ne pouvaient plus le porter en aventures, mais son esprit était de plus en plus tourné vers la dévotion. Avec la reprise des pèlerinages, sur la route desquels Hashiba était une étape incontournable, il avait été décidé qu'il se ferait aide au temple. Un excellent moyen de discuter avec les voyageurs et de récolter des nouvelles venues de loin.

Atori, lui, devait partir dans les jours prochains. Pour l'instant, il se risquait à essayer de nouer des liens avec la population locale. Les villageois avaient découvert avec une surprise mêlée d'horreur, à la naissance du printemps, qu'une troupe d'inconnus avait élu domicile dans un coin reculé de leur bourg. Ils avaient cru tout l'hiver que la musique qui s'élevait de la maison abandonnée était le charme d'un fantôme et avaient sans doute été très vexés que même un spectre ne daigne pas poser les pieds dans leur bout de monde. Ils avaient repris les travaux des champs, sur les cultures en terrasse. Ils s'affairaient à préparer la terre, à la nourrir le plus possible après tant de semaines d'indigence. Atori avait proposé son aide, qu'on avait poliment - mais sèchement - déclinée. Il aurait, de toute façon, été bien maladroit. Alors, il se contentait de jouer de la musique pour ceux qui le voulaient, le soir, sur l'unique place du village. Son public grandissait peu à peu. Il chantait des histoires de son pays, Oto no Kuni, ou d'Homura. Il attendait qu'on lui en apprenne de nouvelles, en vain pour l'instant. On le tolérait, mais on ne l'acceptait pas tout à fait encore.

Il en était ainsi des étrangers dans les petits villages qui n'ont l'habitude d'offrir l'hospitalité qu'à des voyageurs de passage. Et la solitude commençait à peser sur Atori, qui voyait passer les jours sans que ses compagnons ne reviennent.

▶ Sujet: Re: Chronique

Au beau milieu du village d'Hashiba, à une heure où tous s'étaient adonnés à leurs activités du jour en laissant un certain barde seul avec son shamisen, une petite ombre s'élevait des fourrées, un boisseau de riz à la main – ou plutôt... à la patte. Sa silhouette s'avançait doucement dans le dos du musicien, qui s'était – certainement – laissé aller une nouvelle fois à jouer quelques sons sur les cordes de son instrument. Les hautes herbes qui entouraient le village et ses plantations étaient un délice exquis pour ce petit être, qui, enfin, se montra à l'humain. Bien loin de sa position, il semblait toutefois se rapprocher chaque fois qu'il ne le regardait pas ou osait cligner des yeux, à l'image de certaines statues d'anges effrayantes.

Jusqu'à ce qu'il ne ficher son faciès pile en face du sien, le toisant jusqu'à en loucher.

« Tu sais ce que c'est une vigne vierge à fruits bleus ? »

Ses yeux globuleux fixaient Atori sans cligner, son boisseau fermement tenu entre ses coussinets.

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FUUKYOU

風狂 folie, démence, fou, dément

Le Fuukyou est un esprit harceleur qui, selon ses humeurs lunatiques et instables à souhait, peut aller jusqu’à vous pourrir la vie s’il en a décidé ainsi. Se trouvant généralement dans les prairies et notamment les hautes herbes, il est un parfait connaisseur de la végétation et de ses fruits, fleuris ou non, à tel point qu’il se promène toujours avec une plante à la patte lors de ses apparitions. Si par malheur, vous êtes un ignorant en flore ou que vous n’éprouvez aucun intérêt à sa passion, fuyez. Car il a pris la malsaine habitude de persécuter ces individus, en s’approchant un peu plus épouvantablement d’eux à chaque fois qu’ils ne le regardent plus (à la manière du 1, 2, 3… Soleil !). Si vous voulez survivre à ce cauchemar, il vous faut à tout prix trouver quelle est sa plante fétiche. On dit qu’il est le fragment fantomatique d’un chat qui, de son vivant, était si possessif de sa maîtresse fleuriste qu’il a fini par la tuer en s’endormant sur son buste pour l’étouffer et la garder à tout jamais rien que pour lui.

[Vous devez être inscrit et connecté pour voir ce lien] fait la rencontre d'un yokai, le Fuukyou !